Pues como dice el dicho, todo tiene su precio, la felicidad también se compra.
Para ello está la publicidad, la industria del wellness, la cosmética y cirugía plástica, la pornografía, y la psicología.
Si se te ocurre alguna más, pues sigue la lista...
Hola!
como el propio título indica, cada blog tiene un héroe. En este caso, he de confesar, que a pesar de ser su autora, pues que había perdido mi propio blog.
Así es que mi hermano, para quienes no lo conozcais, se llama Santiago, me he devuelto la dirección y con ello la vida a este blog.
Gracias Santi!!
Un abrazo
Esta entrada está dedicada a mi amiga Maria Ciutura, nacida en Rumanía el mismo año que servidora.
Problablemente este viernes de a luz a un bebe, del cual aún no sabemos si será niño o niña.
Como estoy muy emocionada, le deseo desde aqui mucha suerte.
¡¡¡Ánimo Maria!!!
Cuando se está en el extranjero se ponen de manifiesto lo caracterísitico de la propia personalidad. Denken heißt vergleichen, decía Rathenau. Y tenía razón. Uno no se para tanto a pensar sobre la propia identidad hasta que no sale "del corral".
Es por eso que estando fuera, yo me he vuelto más flamenca. Y es que cuando uno vive en Sevilla es otra cosa. Porque si no eres de los metíos en el tema, no cuentas para nada. Pero en Alemania es otra cosa. Lo que se ha visto por aqui es la monda.
Sin embargo, tengo que reconocer que entre col y col siempre hay una lechuga y lo mismo pasa con el flamenco. En Berlín tenemos a Amparo de Triana (foto), bailaora alemana que trabajó durante los setenta en el colmao "Los gallos" de Sevilla, El canario, el gitarrista que anima algunas jaranas, y luego en Erlangen tenemos a Manuela Zambrana en Erlangen.
De mis pinitos en el Flamenco ya os tendré informados.
Queridos y esporádicos visitantes de mi blog.
Hoy he decidido desempolvarlo mientras que me aburro en este curso de informática.
Yo, que nunca me digné a vistar ningún curso de informática, a parte de los que me daba mi padre sobre programación de Basic (siiii aquellos para Spectrum con casette) ahora me veo aqui sentada aburrida como una ostra.
Y es que yo soy autodidacta y aunque no puedo presumir de friki consumada, si que me he dado cuenta de solita he aprendido pero que una barbaridad. Claro que no me he metido a investigar en el mundo alternativo del Linus y otras grandes empresas informáticas.
Desde aquí quiero hacerle un homenaje a las máquinas de escribir que tantas horas se chuparon del tiempo de nuestros abuelos y abuelas y padres mayores de 40.
Momento, le voy a enseñar a mi compi lo que es un blog.
Hasta luego!!
Si hay una ciudad fascinante, esa es Berlin.
Y quizás dentro de un tiempo ya no lo sea, pero por el momento se lleva la palma.
Nadie dijo que Berlin es bella. Pero si quieres saber a qué me refiero, asómate a la siguente galería de fotos:
http://www.meinberlin.de/fototouren/
Par los que no esteís muy fit con el alemán, sólo hay que hacer click sobre un link cualquiera y cuando el fototour comience, clickear en weiter.
Esta es la historia de Verónica. O mejor dicho, una de sus historias.
Una tarde, durante el viaje de vuelta a casa, se fijó en un chico mestizo, de rasgos negros y color blanco con rastas y sin camisa, que llevaba sólo una guitarra por equipaje.
Y decidió seguirlo. De forma tan espontánea como llega un estornudo. París es una ciudad en gran medida segura, siempre que no se abandone el centro. Adentrarse en “banlieue” aprés la soiree puede ser una aventura, por decirlo así, inquietante.
En la parada en que se bajaba, Verónica abordó al chico e iniciaron una conversación que les llevaría a acercarse al local judío de comida para llevar. Y entre mordiscos a un “Shoraima”, se conoceron.
El viaje aún continuó con un segundo autobús en el que la gente la miraba avisándola del peligro con los ojos, negando con la cabeza, con el silencio tenso que les acompañó hasta la última parada en donde se bajaron ambos solos en mitad de la nada. Entonces él echó a correr por lo que debiera ser un aparcamiento abandonado, gritando, berreando, como lo hace un animal que escapa del encierro. Y allá saltó Verónica desde el autobús al fondo de la noche.
- ¡grita, grita…! – Le dijo el chico mulato.
Y ella gritó también por la voz entrecortada por la carrera. Ye en el camino se cruzaron con contrabandistas de droga, que respetuosamente se apartaban de su paso. Él les gritaba a ellos también como león que se siente amo y señor de la tierra que pisa.
Recorrieron el aparcamiento, un páramos y atravesaron una autopista y en un pequeño monte entre los cruces de un escalectric, se encontraba un único árbol y debajo el hogar, que con maderas y cartón aquel muchacho había construido para sí.
Entraron disponiéndose a pasar la noche allí. Fumaron toda la marihuana que Verónica llevaba encima.
- ¿Y a qué te dedicas?- preguntó Verónica para iniciar una conversación. El tipo tenía un cuerpo perfecto, bien modelado, tostado y vigoroso. Pero hedía de tal manera que la sola idea de que la tocara le repugnaba.
- Pues a vivir. Me gusta sentirme vivo… y por eso corro, salto, estoy siempre en movimiento. Cuando el sol está alto viajo la ciudad y allí toco la guitarra. Con lo que gano tengo más de lo que necesito.
Verónica estaba asombrada. Sin embargo, el hedor de aquella habitación era tan fuerte, que se podía masticar. Así que buscó una excusa para salir.
- Voy a hacer pipí…- dijo.
- Hey, puedes hacerlo aquí, en este rincón es donde yo lo hago. Así que no tengas problemas.
- -¿Quieres que haga pipí delante tuya?- Interrumpió Verónica con un grito.
- Me da igual…
Y ante tal respuesta, la chica salió de la cabaña y el chico se sentó a esperarla en la puerta.
- No, vete, no quiero que me mires haciendo pipí.
Pero él no se inmutaba.
- ¡Que te he dicho que no quiero que me veas cuando hago pipí!!- gritó furiosa.
- Grita todo lo que quieras, que nadie te va a oír.
Y en medio del humo de la marihuana y el dolor se abrió paso en su cabeza, como un cuchillo, la sensación de peligro.
- Me quiero ir.- dijo- ¡ya!
- Pues no hay autobús hasta las cinco.
- ¿Qué hora es, entonces?
- Las tres y media.
- Pues voy a esperarlo, sentada aquí fuera.
- ¿Pero qué dices?- gimió él- ahí hace frío.
Era a finales de marzo, cuando la primavera apenas si empezaba a sonreír sobre el cielo de París. Sin embargo las noches continuaban siendo frías. Las horas pasaron tan lentas como sólo lo hacen cuando se desea que pasen.
Cuando por fin Verónica llegó a casa, sintió el calor y su hogar como un refugio. Por fin pudo sentarse sola y en silencio. Tres horas más tarde al entrar en la oficina saludó a su ex y la respuesta la dejó helada.
El negro jamaicano, de melena raspa leonada volvió la vista a la computadora y un silencio breve se hizo en todo el call center.
- Ok! - Respondió Verónica y se dirigió a su puesto de trabajo, encendió el ordenador y fue a servirse una taza de café.
Cuatro meses después la encontré en Berlín. El jamaicano decidió seguir con su mujer, dueña de una productora que acabó atrayéndolo a Paris con prometiéndole la fama y terminó de amarrarlo con un hijo. La falta de cariño la cubría con dinero y regalos caros y el trabajo en el call center internacional, una tapadera para que su hombre no se sintiera inútil.
Por supuesto que nunca aprendió francés, porque un norteamericano no necesita hablar otra cosa.
Atrás quedaron los viajes a Colombia con Verónica, donde por 25 dólares compraban un kilo de hierba. Por supuesto, que no en cualquier parte, sino en la zona marginal de Bogotá. Quien tuvo que abandonar el hotel para hacer la compra tuvo que ser ella. Dejó caer lo que quedaba de su cigarrillo al ver al tipo que le traía la mercancía. Quería terminar rápido, volver al hotel, fumarse la hierba y follar con su negro hasta morirse.
Antes de darle la bolsa, el tipo que se la traía se agachó a recoger la colilla que ella había tirado para acabar de fumársela.
-¡Qué asco de miseria!- pensó.
Los atardeceres en Bogotá son hermosos. Desde la altura a la que la ciudad está situada se dispone de un buen panorama. La contaminación hace nubes enormes que el sol colorea al ponerse.
Nada que ver con el cielo de Berlín, siempre gris.
Para todos aquellos a los que os pesa demasiado el invierno... aunque parezca mentira, siempre vuelve la primavera.
Hace un par de años tuve la suerte de poder asistir a la inauguración del mercado de Navidad de Nuremberg. La tradición de dicho mercado se remonta, junto con la de la ciudad, a la época medieval. Tiempo en el que se daban cita en el lugar comerciantes de todo el mundo, corazón del nacimiento de la burgesía, para intercambiar objetos de todo género tales como especias de oriente, oro de áfrica, frutas de Italia, vino francés y toda clase de sortilegios, perfumes y pócimas contra enfermedades y mal de ojo.
Todo el gremio de artesanos se ha dado cita hasta el día de hoy en dicho mercado. Y aun cuando el trabajo manual haya perdido status, se respira todavía la magia de la obra hecha con paciencia y sin prisas. Se reedita así la tradición una vez más, adoptando aspectos de la moda de cada época. Cambiando para que, según decía Séneca, nada cambie.
No es necesario esperar a una ocasión especial para pasearse por dicho mercado. Nuremberg siempre tiene algo que celebrar y la excusa bien puede ser un dia soleado. Sin embargo, la época en la que por excelencia se muestra más hermoso, es la Navidad. Con un mes de anticipación comienzan los preparativos para que el treinta de Noviembre, se puedan ver a la vez todo el derroche de encanto y fantasía que encierra cada uno de los cientos de puestos que se agrupan en torno a la Frauenkirche (o Iglesia de las mujeres). Es a las puertas de esta iglesia, donde tiene lugar la ceremonia de inauguración. En cada vísperas de Navidad, es elegida una chica de entre las familias más famosas de la ciudad. En la tradición debe ser una virgen, que represente al Christkind. Sin embargo, la figura viene a ser como una imagen de la Estrella que anuncia el tiempo sagrado que se acerca.
Pues allí estábamos, una amiga espagnola y yo, tras una hora en pie, esperando al acontecimiento. La aglomeración de gente nos mitigaba el frío que, no obstante, hubiera podido ser mucho más feroz. En cada corrillo se comentaba lo inusual de esta vez, y era que la chica elegida tiene padres extranjeros –Spanische Eltern, oh!-. Cosa que evidenciaba su apellido tan rematadamente español: Sánchez. El hecho había creado controversia en una zona tan tradicional como es Baviera, hasta el punto que incluso los periódicos locales se habían hecho eco del tema, llegando a ocupar las portadas de las vísperas al acto. No obstante, la elección había salido adelante y finalmente todos esperábamos con interés a que aquello comenzara.
La fachada gótica estaba a oscuras, sin embargo se adivinaba movimiento en el interior de la iglesia. Podíamos imaginar los nervios, el trajín y las prisas del momento. A nuestro alrededor, mujeres mayores, parejas con crios y entre ellos mezclados ya, caritas orientales y ojillos morunos. Todos bien tapados con sus atuendos de colorines contra el frío. Realmente en Alemania, la infacia tiene un rostro muy dulce. Entretenidas haciendo chistes sobre todas estas cosas, se nos pasó la hora en un vuelo. Así que, finalmente un foco iluminó un pagno azul entre dos mástiles rematados con sendas estrellas, situados en el balcón de la iglesia. En todo el mercado se hizo un silencio expectante.
Al caer la cortina, apareció la Chriskind.
Estaba ataviada según las normas que la costumbre impone, con una corona de rayos de luz sobre una peluca de rizos rubios hasta los hombros. El traje de túnica blanca envuelto en una capa de oro plisada que al extender las manos para dirigirse al público daba el efecto de un aura dorada que la rodease. A ambos lados se encontraban damas de honor con trajes en rojo, negro y oro. A primer golpe de vista le recordaban a una la reina de “Alicia en el país de las maravillas”, pero con alas. Le seguía a ambos lados la comitiva de pajes con trompetas. Todo ello de una estática rigidez solemne, acorde con el marco medieval en el que se encontraban.
Comenzó entonces el discurso de la estrella, con el acento perfecto de quien había nacido y crecido en el país. Así es pues, que la chica de dieciseis estaba hablando al público de Nuremberg y a la miscelánea de estranjeros que nos encontrábamos allí.
Realmente el discurso imagino que no tendría mucha variación de un agno para otro, acerca de la Navidad que viene, la infancia que todos hemos disfrutado, los necesitados de nuestra ayuda, etc..
Hubo un momento en el que la Christkind se calló. Se había quedado en blanco por un instante y un rumor recorrió inmediatamente la plaza. Así las juega la memoria, cuando en el momento en que todos tienen los ojos puestos en tí, te arrebata las palabras de la boca.
No obstante, prosiguió la muchacha con seguridad la frase, apagando al murmullo con una voz quizás menos pretenciosa que al principio, terminando el discurso con el golpe dorado que su capa daba al extender los brazos hacia el púbico y posándolos después en el hombro de sus acompañantes.
Así es como, de repente, toda la iglesia se iluminó. Y con ella los árboles y todo el mercado provocando una exclamación y los aplausos de los que allí nos encontrábamos. Y era toda una luz tan cálida en mitad de aquel frio, que alegraba a la gente. El coro infantil en la puerta de la iglesia entonaba “Noche de Paz”, pero en versión original y todo aquello era el remate de lo Navideño.
No obstante, en mitad de aquel acto emblemático de raiz germana-medieval, se encontraba aquella chica de nombre hispano. Quizás como representación del espíritu de la nueva Europa, tan joven como ella.
Hace ya algunos años, una antigua compañera de estudios que estaba visitando un curso de expresión escrita, me envió este ensayo... que no tiene desperdicio.
Si no lo publicaron en El Jueves, sería porque no le echaron mano... Avisamos que para el pleno disfrute y comprensión del artículo se debe tener un nivel entre medio y alto de andalúz.
Ahí va, para la posteridad.
Tómpiesa con una piva to dergá que está sentá en su cuarto jugando ar Tetri en er portáti. De pronto, por la puta cara llegan unos madero que la quieren trincá. Entonse aparese er malo, er señó esmí (que no lan tradusío por lo mismo que ante, porque en español esmí é iguá que góme y góme no é nombre pa un malo...aunque yo conosco uno que é unijoputa...). Er señó esmí, que parese de la sía o delefeveí, le pregunta a los madero que san quedao abajo la casa la piva que donde están los demá. Entonse, un madero gordo que sabía quedao abajo por que no podía subí por las escalera esa rara que hay en estadounido por fuera de los bloque, le dise: han subío a trincasla...y esmí to mosqueao le contesta: po susombre yastán muerto... y er gordo le dise: los tuyo (no, es broma, no le dise ná...) Totá, que en eso se vé como los madero entran en er cuarto la titi y cuando la van a trincá, la pivampiesa pegá sarto y dasle patá a tormundo...ademá, aquímpiesa a liarse más la cosa porque cada vé que la piva sarta tiene un podé que es como si lubiera dao ar pause der vídeo y se quean to los nota parao. Entonse ella aprovecha y les dá la der purpo...pero vamo, es la típica esena esa que tu dise "tequiyá coone"...y er típico picaito que hay a tu lao dise "tiopisha...qué bastinaso..."
Güeno, lacosa é que la piva sescapa y la persiguen por los tesho de los bloque los colega del esmí y unos cuantos madero. En eso que la piva pega un sarto der carajo, como si sartara de unlao a otro de lavenida pero de bloque a bloque, y ar caé sale corriendo porque por lo visto la estaban llamando desde una cabina. La piva se mete en la cabina y entonse aparese er sieso delesmí con un traile y la intenta atropellá. Er caso es que la piva sescapa...¿cómo?...ni puta idea, esmí hastrellao er traile contra la cabina y la destrosao pero ella nostá dentro. Entonse...entonse er picaito darlao me dise que se había teletrasportao por el teléfono y sabía salío de matri...y yo
le digo... tústá corgao...a mí no me cuente tu vida pringao...y el me dise: si no hablo de mí, la que sa teletrasportao ha sío ella.....ahhh.....
Güeno, despué de tó esto aparese un nota (er kinurís)que poslovisto é un máquina con el espertrun. Er nota está tomparanoyao porque sueña cosas rara y argunas vese le pasan despué. Fási...¿no?...eso le pasa a tor mundo los sábado y domingo por la mañana con los moraso...Güeno, er kinurí, que se llama neo, poslovisto se dedica a pirateá compa y a bajá guarrería de intesné pero por las mañana é un ejecutivo normá...un ejecutivo guarrón vamo... er nota se quea hasta las tanta shateando y bajando los compa de las gala de oté y siempre se quea dormío ensimarteclao. Una de las vese lo despierta elordenadó que sansendío sólo y le dise no Se qué de matri.A partí daquí empiesa el liaso. Elordenadó le dise que siga ar conejo
Blanco y en eso que vienen a buscarlo unos kinki con una peaso de piva y er sacuerda de lo der conejo y se va detrá de ella der tirón...lo dicho, un guarrón. Despué lo trincan elesmí y sus colegas y le meten un bicho que é como una gamba pero de hierro por el ombligo. Hasta aquí má o meno macuerdo de la trama pero a partí de ahora ya tengo un liaso que no vea. Er caso es que la canija de los sarto tiene unos colega to raro. Uno de ello se llama morfeo que lleva un shaquetón de cuero que le queda tofeo y unas gafa to shica. Ademá por lo visto er nota é camello porque le dise ar kinurí que ya ha llegao er momento de elegí y le enseña dos pirula, una roja y otra asú. Morfeo le dise que si se toma la asú...¿o era la roja?...é iguá, el caso é que si se toma una de las dó, vampesá flipá y se va pegá un viaje der
carajo. Er kinurí, que ademá de guarrón é pastillero se come una de las pastilla y le da un mal rollo der carajo, se vé quer carajote sequivocó alescogé. Er nota empiesa a vé cosa rara y a flipá con el morfeo que ademá le dise tor rato: "tu ere er delelegío"...po sólo le farta eso ar nota, guarrón, pastillero y ensima afisionao ar pirriaque...totá, er caso es que en pleno moraso de pastilla, er negro, güeno, er morfeo (quesque es negro) le cuenta que matri é un programa de ordenadó y que tós mentira, vamo que en verdá to la vida es como un sueño (esto por lo visto ya se lo veía vení carderón er de la barca...) Elasunto é que por lo visto la realidá de tos nojotro é virtuá y en verdá estamo toputeao...pero...¿y er que esté iguá de puteao en la vida virtuá que en la reá?...po se jode, esos lo que hay...Er resto de la peliculita é er morfeo comiendole la cabesa ar kinurí disiéndole que como tós mentira, en
verdá puede hasé lo que le sarga der carajo que no le va pasá ná. Le dise que sarte desde lajasotea y se pega unos carajaso der carajo, le dise que no le va dolé y le da unos curro que no ea...vamo, que le da to la coba y ensima ar chavá cada dos por tré le preguntan que si sa traío el elegío...y ér venga desí que no, que con los carajaso que estaba dando donde carajo iba llevá las botella...despué le enseñan er mundo reá donde las máquina han dominao al hombre...de la mujé no disen ná, pero es que a esa no tienen cojone de dominsla ni las maquina ni nadie...
Güeno, poslovisto lo sereumano sanconvertío en pila de petaca pasé funsioná las máquina (esto é lo más raro de la película, nir picaíto darlao lo pilló, pero yo creo que lan metío por la cara panunsiá arcalaínas durasél... ) y tor mundo está metío en unos tupergüé lleno mierda y con un montón de cable enshufao porer coco,los braso y lasparda. Ar kinurí le quitan los cable, lo tumban en una hamaca y le disen que le van anseñá un montón de cosa. Le meten un pincho por er coco y a los sinco minuto sabe yudo, inglé y condusí...pol los cojone...me tiré yo sei año ener raúr carvo y no pasé damarillo-naranja, dos verano en lacademia sancristóba y aprobé a la tersera, y año y pico en el opening y ademá de no aprendé a disí na má que jelou y esquiurmi me tangaron tresientos talego...un carajo vamo...entose er picaíto darlao me dijo quesque labían insertao un programa de carga por elabujero der coco...jí?...poserá camí me loinsertaron por otro abujero...como siempre...
Güeno, cada dos por tré se tienen que meté er kinurí, la de los sarto der pause y er morfeo y los colega en er mundo virtuá pa dasle por culo alesmí, que lógicamente se rebota y los persigue. Una de las vese er kinurí se da cuenta de que puedesquivá las bala y los colega y elesmí se quean to flipao y arguno disen, claro, esque er nota é erdelelegío...y er neo venga disí que no... Ahora vine una de las clave der firm, er kinurí ve un gato negro y dise...esto yo ya lo visto ante...que é como cuando tú ve argo y dise yo esto ya lo soñao...un dellabí vamo...y entonse la canija le dise...tustá seguro?...y er le dise ...jí...y ella dise...poacorré tor mundo questa gente está levantando tabique...lo qué?... Esta parte también me laxplicó er picaito y me dijo quesque poslovisto cuando tu ve argo que te cree que ya la vivío ante es porque los malo hanrebobinao la sinta de la realidá virtuá pa cambiá argo...aaaaahhhh....o sea, que la sensasión de: ¿otra vé me pasao de parada con los moraso carajo?...é porquestán cambiando argo...po ya podían cambiá también ar sieso der chofe, car picaito lo quería vé yo esplicándole lo de la realidá virtuá en la úrtima parada...noziba llevá cate ni ná er carajote...Güeno, pascaparse de los malo los nota tienen quencontrá un teléfono y ar finá los trincan por curpa de un carvo shivato cabíascondío er teléfono en un bidón de basura. Se mueren casistó meno er camello, la der pause y er kinurí que despué de jartarse de darle cate to rápido alesmí y de pará un montón de bala enelaire, se mete por dentro desmí hasta que losplota. Despué, ér mismo dise to flipao:a que ar finá voy a sé yo er elelegío?...y ahí ya no pude má, me puse de pie en er sine y dije...¡¡¡ no!!!.............. ¡¡¡er delelegío é er cabrón der guionista, que ze tiene kabé bebío toa la bodega!!!.......elijoputa...
Güeno, en resumen, elargumento é que los buenos y los malo están buscando a un nota que poslovisto é er que tiene to las botella delegío y noloncuentran por ninguna parte, ni siquiera por mátri, la realidá paralela. Matri é, pa que nosentendamo, como cuando despué de la noche der sábado de carnavá te despiertas a la una de la tarde der domingo con un doló de cabesa der carajo y aunque tu te cree que lo ha soñao tó, al llegá a los coro te cruzas con una piva pacharla que te saluda guiñándote un ojo y que ademá lleva puesta la peluca que te pusiste tú pa salí vestío de mamarracho la noche ante y que no recuerdas donde perdiste.....ezo es matri...pero puede ser peor....puede que además le dieras tu movil y se pase tor cannavá mandándote mensajito....azí cun consejo, há lo mismo quer carvo shivato y tira er móvil ar containe porque zi no....zi no, tú serás elelegío....
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Así de me advertía hace unos días mi amiga Veronika sobre el porder de la Globalización.
Mon Dieu! pensé yo al leer el mensaje... y si eso es verdad, ¿cómo iba yo a poder seguir chateando con mi amiga mexicana en China?
¿o con la amiga de mi prima hermana que se viene de Erasmus a Munich?
¿o con mi amigo Markos, hijo de japoneses y recientemente de vuelta a su país natal, Brasil, tras haber realizado un prácticum de medio año en China?
¿o seguir siendo ignorada por mi amigo Keppa, afincado en Sevilla y oriundo de los Estates?
¿Qué será de nosotros, los mezcladitos, culillos inquietos que no nos afincamos donde hemos nacido?
Amis de l’Univers! On peut arrêter la Conquête de la Globalisacion!!